Fotografía: Laura Morales BalzaUna cosa no abarca tu poder, hugo —todo en minúsculas—:
somos seres finitos.
somos seres finitos.
Todos. Desde la flor que no se asoma, porque sabe que existes; hasta la mosca que revolotea alrededor de ti. Todo ser vivo —para bien o para mal— cesa un día su andanza.
Tu poder no te hará distinto.
¿Cómo harán los cobardes corruptos y silenciados para despertar de su letargo? ¿qué pueblo los mirará dignos después de tanto silencio?
Ese silencio es tu fin. No olvides la frágil memoria de este pueblo que asumes tuyo. No insistas en tu posteridad; sobrevivirá la honda fractura de tus oscuros deseos, pero a algunos les será complejo recordarte visible.
Sólo son visibles los recuerdos que de tanta nobleza y conmoción son capaces de hacernos sentirlos perennes, constantes. Tú estarás en las páginas de algún libro, en alguna pancarta olvidada de alguna pared pintada mil veces. De allí no saldrás.
Somos seres finitos, hugo. Tu poder no te hará distinto.
Tu poder no te hará distinto.
¿Cómo harán los cobardes corruptos y silenciados para despertar de su letargo? ¿qué pueblo los mirará dignos después de tanto silencio?
Ese silencio es tu fin. No olvides la frágil memoria de este pueblo que asumes tuyo. No insistas en tu posteridad; sobrevivirá la honda fractura de tus oscuros deseos, pero a algunos les será complejo recordarte visible.
Sólo son visibles los recuerdos que de tanta nobleza y conmoción son capaces de hacernos sentirlos perennes, constantes. Tú estarás en las páginas de algún libro, en alguna pancarta olvidada de alguna pared pintada mil veces. De allí no saldrás.
Somos seres finitos, hugo. Tu poder no te hará distinto.
