Fe heredada

Fotografías: Laura Morales Balza




De la serie: Fe heredada
Mención de honor (Categoría aficionados)
en la Segunda Edición del Concurso
«Premio Venezolano de Fotografía Goethe-Institute»
El Dorado: del mito a la realidad
Caracas, Venezuela

La exposición se realizará en el Centro Nacional de Fotografía entre el 31 de marzo y el 5 de mayo de 2007.

El Goethe-Institut Caracas propicia un espacio de encuentro donde convergen profesionales y aficionados a través de un concurso de fotografía, el cual fue creado en el 2005 como un estímulo al desarrollo y promoción de la fotografía en Venezuela. La segunda edición de este concurso, está dedicada al tema: «El Dorado: Del mito a la realidad».
El jurado integrado por la fotógrafa Susana Arwas, el curador de fotografía Tomás Rodríguez y el coleccionista y experto en fotografía Ignacio Oberto, decidió el 29 de noviembre de 2006, según el reglamento del concurso, otorgar la premiación de la siguiente manera:

Categoría: Aficionados
Ganadora:
Mariana Green (Obra sin título)
por el distinguido desarrollo del tema central del concurso vinculado a la idea de «El Dorado: Del mito a la realidad». La autora, en su obra, aborda los deseos o aspiraciones femeninas de éxito, impuestos socialmente —a manera de un sueño dorado— y su contraste con la realidad. En el caso de este díptico, se ve expresado por la imagen a color de la modelo exitosa y glamorosa, en contraposición a la imagen en blanco y negro, que ofrece una relación entre la mujer y la humilde ofrenda a la deidad femenina representada por Santa Bárbara-Yemayá.

Menciones de honor
Laura Morales Balza
Pablo Javier Abreu

Categoría: Profesional
Ganador:
Antonio Briceño
Tras largas deliberaciones y después de haber revisado con detenimiento los trabajos destacados, se acordó otorgar el premio a Antonio Briceño, por su obra «Araras», que expone de manera directa a representantes de la cultura kayapó, como una metáfora del tesoro de El Dorado. Valoración que, en muchos casos, no se ha traducido en condiciones socio-económicas apropiadas para una vida en condiciones dignas para nuestras comunidades indígenas.

Menciones de honor
Jesús Ochoa
Miguel Amat

Además, fueron seleccionadas las fotografías de los siguientes autores para ser expuestas junto con las fotografías de los ganadores y las menciones.

Categoría Profesional
Marco Aguilar
Daniel Benaím
Yemar Galué
Farzin Malaki
Alexis Pérez-Luna
Manolo Valero

Aficionados
José David Bigott
Abdul Chagin
José Miguel Cisneros
Rolando Peña
Diana Pérez y Juan Pablo Gómez

Cerro El Ávila

Fotografía: Laura Morales Balza

Cerro El Ávila desde Santa Paula, Caracas.
27 de noviembre de 2006. 2:30 pm

La tarea

—Hoy me mandaron una tarea para la inteligencia.
—¿Sí? ¿cómo es? no la conozco.
—Se llama matemática.
—Ah... ¿te gusta?
—Mucho, me dará mucha inteligencia.
—Qué bueno, hijo.

Más tarde:
—Tengo que hacer los números del 1 al 20.
—Muy bien. Hazlos con calma.
—Ya debo estar más inteligente.
—¿Tan pronto?
—Quiero comer sushi.
—No te distraigas... termina los números.

Más tarde:
—Ya debe haberme dado inteligencia.
—Sí, son muchos números.
—No tantos, pero tengo que repetirlos. Primero solos. Después dentro de círculos. Tengo que hacer veinte círculos.

Más tarde termina la tarea, deja el lápiz a un lado y se queda mirando el cuaderno:
—Nací para esto...










de «Historias mínimas de un niño despierto»

La nevera

Nuestra nevera está viva. Activa y desactiva su regulador de temperatura a placer. Unos días enfría, otros no tanto.

—Qué broma. Esta nevera no está enfriando.

Simón sigue comiendo sin hacer ningún comentario.

—Es increíble. Nuevamente el regulador está en D y no en J.
—¿Sí, mamá?
—Sí
—Qué raro...
—Sí... es raro.
—Simón, estamos tú y yo solos aquí ¿no?
—Sí
—Entonces ¿quién mueve el regulador de la nevera?
—¿Se movió?




de «Historias mínimas de un niño despierto»

Era horrible

En el carro. Autopista Francisco Fajardo. A la altura de Bello Monte.

—Mamá...
—Dime
—Mira la «horriblidez» de esa basura en la calle






de «Historias mínimas de un niño despierto»

Virazón

Carmen de Uria, estado Vargas, Venezuela

Fotografía: Laura Morales Balza

Chant

de la serie «Chant»

Fotografía: Laura Morales Balza

Versos extranjeros

El 20 de octubre recibí esta nota de una amiga que aprecio mucho. La esperaba ansiosa. Tuve que despedirme de ella... últimamente los afectos han estado llenos de despedidas. Es como si el país y los alrededores se quedaran vacíos poco a poco.

Recibir sus palabras estuvo mucho más allá de saber cómo se encontraba. Saber de su reconocimiento de los espacios nuevos, del clima, de la gente. Lo coloco acá con su permiso, porque no quiero extraviarlo en algún lugar oscuro de la computadora. Además no es una nota, son unos versos. Es un correo-poema:




Bueno
he llegado
No tengo acentos, ni e;es, como puedes ver

He llegado a una casa con un perro enorme
y dos gatos neuroticos

He llegado y las hojas se estan empezando a enrojecer
la escuela esta bien, me gusta,
estoy haciendo cosas distintas
creo que me va a ir bien

Espero que estes bien
Cuando tenga mas cosas que contarte te escribire mas

te quiero


Elisa

Llegada

Fotografía: Laura Morales Balza

Brotes

Fotografías: Laura Morales Balza

En sólo tres días. Diminutos hilos de hierba de unas semillas que eran casi invisibles por lo diminutas.

Calentidad

A veces un segundo, debería ser un siglo. Un algo suspendido que no se rompa. Sin fin. Interminable.

Mi hijo dijo:
Mamá... quiero abrazarte aquí —señalando con su dedo— para sentir tu «calentidad».







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Montaña

Fotografía: Laura Morales Balza

Esta ciudad tiene espacios y situaciones que no alientan mucho el deseo de permanecer en ella. En contraste con eso, tiene otras expresiones que lo hacen a uno quedarse absorto, es como un gran intento de conquista, de insistencia en la memoria en las vísceras de quienes la habitamos. A veces tan compleja, tan caótica, tan absurda... Caracas insiste en mostrarse por encima de su desfiguración. Basta voltear un poco, mirar con ojos diferentes, llevar la mirada más allá del café de la mañana, más allá del mostrador que nos separa del a veces simpático muchacho que luce recién despierto. Es una forma de perder el miedo, la desazón, el desencanto de andar por estas calles rotas. Fijarse en eso: en la insistencia por parte de esta ciudad para ser hermosa a pesar del caos que significa, la salva para mis ojos.


El lugar: Caracas. Vista de El Ávila desde el Gama Express. Chuao.

Desayuno simbólico

Esta mañana mi rutina no fue la de todos los días. Después de una larga espera en el tráfico, desvié el camino para intentar acortar lo que faltaba por recorrer. No pude desayunar en el lugar de siempre y el lugar escogido tuvo una sorpresa: estaba repleto de palomas.

( ... )

No puedo con ellas. No puedo con su olor. Con sus ojos insoportablemente circulares y opacos. No puedo con su atrevimiento, su aleteo, sus pelusas. No puedo con sus patas rojas. Esas patas terribles, brillantes, que me paralizan por completo. Además, las palomas de hoy no eran como las palomas que siempre me han asustado.

Me senté en la mesa que pensé más distante de ellas. A esa hora de la mañana había pocas personas en el lugar. Un señor de barba, que estaba allí, con su mirada y espíritu en un lugar muy distante; de brazos cruzados, camisa clara con rayas muy finas, del mismo color de las patas de las palomas. Él estaba allí sentado sin café ni pan. Sentado, simplemente, en la mesita circular, con sus brazos muy cruzados.

En otra mesa había una mujer de cabello negro, recogido. Ella sí se veía cómoda en la mesita, con su café, su comida, sus piernas cruzadas. Su periódico.

Me senté en una mesa que estaba cerca de otras tres mesas vacías. Intenté comer. Pensaba para mis adentros no puede ser, soy una persona adulta, tengo que superar esto. Este olor no puede ser tan desagradable. Mira a esa mujer, como toma su café, ni siquiera mira a las palomas.

Además del olor, el sonido —terrible sonido— de esas aves moviéndose como locas tan cerca de mí. No podía siquiera tomar el vaso con café. Me daba terror que una de ellas se acercara demasiado. Así que me quedé sentada a ver si un milagro ocurría y se iban. Pensando cómo es posible que a semejante animal lo hayan hecho símbolo de la paz con semejante desajuste que me causan. Ese animalito, con sus patas rojas como plastificadas, que seguramente son frías porque no puede ser de otra manera. Cómo puede ser bello un animalito así, para que aparezca en todas partes tan blanco e impoluto con la palabra «paz» atada a sus plumas.

Con mi café ya frío, terminó mi historia. Un señor alto, con lentes grandes, se sentó en una de las mesas desocupadas. Sacó su periódico, y empezó a leer mientras lanzaba pedacitos de su desayuno cerca de su mesa —también de mi mesa. Eso fue como detonar el inicio de un ejército de palomas poseídas por algún espíritu que volaban unas encima de las otras, desesperadas; debajo y encima de las mesas. No pude contener las lágrimas. Era demasiado para mí haber salido de una cola infernal para verme en un infierno aún peor.

Respiré profundo para armarme de valor y poder ponerme de pie en medio de aquel desbarajuste de palomas volando por todas partes. Una de ellas se agarró sobre el espaldar de una de las sillas vacías de la mesa y se posó allí a verme con sus ojos huecos. Para señalarme con su pico horrible. Su pico tan largo.

Fue suficiente para que yo lograra levantarme y caminar hacia mi carro. Sin café, sin pan, sin paz alguna. Llena de espanto.





El lugar: Caracas. Una panadería cuyo nombre no recuerdo, en Cumbres de Curumo.

La sombra

Yo escribía en la computadora, era fin de semana. Simón andaba por la casa, descalzo, como andaba siempre, moviendo cosas, dibujando. Se acercó para decirme, lápiz y papel en mano:

—Mamá, por favor; escríbeme mi sombra.







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Esto ocurrió hace 4 años más o menos. Simón recién hablaba. Aunque fue reciente la decisión de registrar sus preguntas, reflexiones, comentarios, para dejárselo más adelante como bitácora de vida, ese momento que narro causó gran conmoción en mí. Lo recordé esta mañana, cuando le contaba ese instante a Graciela, mientras regresábamos de imprenta.

El otro que mira

Fotografías: Laura Morales Balza

La pregunta

En la autopista, a la altura del campo de golf que está antes de la entrada de Santa Fe. Hacia el sur. Lluvia abundante. Cola terrible. Todos los canales atestados de carros casi estacionados.

—Mamá
—Sí
—Aquel hombre que está allá ¿existe?
—¿Cuál hombre?
—Mamá... aquel, aquel. Mira el carro gris. Por Dios, mamá.
Me contestó con fastidio, como si fuese muy evidente de qué hombre se trataba.
—Bueno, hijo, yo lo estoy viendo. Existe.
—¿Estás segura?







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Futbolito, tercer partido

Cara rojísima. Sonrisa desde mucho antes de subirse al carro, con señas y ademanes que no entendí. Finalmente la noticia:

—¡Ganamos el partido esta vez!
—¡Qué bueno, hijo! ¿cómo fue?
—Once goles a cuatro.
—Son muchos goles ¿no?
—Ajá.
—¿Qué posición jugaste?
—Pues la misma de siempre, mamá.
—Delantero, entonces.
—Sí...
—¡El juego duró más de una hora!
—Qué divertido, Simón.
—¿Divertido? Me siento como un gorila cansado.







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Muy temprano

En la autopista de Prados del Este, cerca de Santa Fe, en un tramo que casi siempre se detiene por el volumen de carros.

—Mamá ¿y si pasas a esos carros?
—No puedo hijo, tampoco hay espacio delante de ellos.
—¿Y si vuelas?
—Mi amor... el carro no puede volar.
—Jajajajaja, lo sé.
—¿Y si pasas uno por uno, luego otro, luego otro, y así posesivamente?
—Progresivamente, Simón.
—Bueno, eso. Posesivamente.







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Algunas preguntas no son por qué

Estábamos subiendo anoche hacia la casa. Hubo una lluvia terrible con truenos y sonidos. El cielo quedó limpio y despejado. Casi a las 8:30 pm, muy cerca de la última redoma antes de llegar al edificio, Simón rompe un largo silencio para decir:

—¡Mamá! Mira, allá arriba hay un avión.
—Sí, puedo verlo.
—¿Será militar? o ¿será de esos que llevan personas a otros países?







de «Historias mínimas de un niño despierto»

De todas las flores

—Mamá
—Dime
—Aquí hay una flor que me parece triste







de «Historias mínimas de un niño despierto»

El hijo padre

En el tráfico, el más fuerte de la semana hasta hoy. Más de cuarenta y cinco minutos manejando. El reloj marcando cada minuto de retraso para la hora de llegada. Yo callada para no agregar más angustia a la angustia ya presente. Escucho a Simón decir, con serenidad:

—No vamos a llegar, mamá. Enfréntalo.







de «Historias mínimas de un niño despierto»

Danzantes de Yare (primera parte)

Fotografías: Laura Morales Balza

Danzantes de Yare (segunda parte)

Fotografías: Laura Morales Balza

Danzantes de Yare (tercera parte)

Fotografías: Laura Morales Balza

Es tarde para mirar la noche

Es tarde para mirar la noche
Tu cuerpo ya tiene el nombre de la tierra

Con qué cuidado te nombran, ellos
que desconocen tus cosas amadas
Debió ser fría tu noche
sin mantas ciegas, ni liturgia
Habrás tenido la ofrenda del silencio
—si el Mal fue piadoso—
Habrás mirado el cielo, si hubo cielo capaz de recibir tus ojos


Con la penumbra se acaban las razones
Tantas ramas dentro de tu cuerpo, innecesarias
Tu cuerpo de madera con corazón
Tu cuerpo siniestro con latidos
Tu cuerpo urna
tan mortal
que en él mueren las ramas de un árbol


Qué misterio el Oro del cuchillo que borra tu nombre


Tendré que soñarte cuerpo florecido
Espantar tu cuerpo vaciado
de mis ojos

Basta tu corazón para soñarte en la luz
porque en la sombra es monstruoso
y el tiempo se vuelve reloj oscuro y tamizado

Bastó tu corazón
para latir sin nombre

puesto en la tierra
tu cuerpo corazón latido






a MM

La imagen

Fotografía: Simón

No sólo se trata de observar, de ser discreto, de pasar inadvertido —como expresaba Henri Cartier-Bresson acerca de la fotografía. Esa expresión que me dejaba tanta liviandad, tanta ligereza, tanto disfrute interno puedo comprenderla mejor ahora cuando veo las imágenes que mi hijo registra de su entorno. La ingenuidad de muchas expresiones acerca de la fotografía me fue siempre ajena. La adultez arroja muchos cuestionamientos sin respuestas, prejuicios, dudas sin nombre que en vez de contribuir a la libertad consciente para crear o realizar cualquier actividad de expresión, son un peso gigante para la parálisis, para la no-acción.

Me pregunto cómo aborda mi hijo determinada imagen y no veo otra cosa que mero disfrute y pura contentura. La «formalidad» del registro está después de la «necesidad» de perpetuar las cosas que le gustan, las curiosas, las que desea, las que ama. He dejado de hacer imágenes porque mis preguntas no tuvieron respuestas o porque mis prejuicios me dejaron paralizada y fue más sencillo no abordar nada.

Intentaré aprender de él esa entrega que aspiro no sea posible solamente en la infancia. Me gustan sus horizontes, la perspectiva de los espacios desde su estatura… que muestra el mundo lleno de objetos enormes y desproporcionados. Sé que eso irá cambiando con el tiempo a medida que crezca, así que trataré de recopilar las imágenes que lleguen a mis manos —unas las borra antes de que yo alcance a verlas— para mostrárselas durante el tránsito que resta.

Ahora entiendo con más claridad la exactitud de las palabras de Cartier-Bresson, ahora no son sólo espasmos de agrado en mi pecho. Ahora tengo comprensión de esas palabras: «me gusta la fotografía como expresión poética. Sólo me interesa la fotografía que surge de la vida. El goce de mirar, la sensibilidad, la sensualidad, la imaginación, todo lo que llega al corazón, se juntan en el visor de una cámara. Ese goce existirá siempre para mí».



La imagen: Plaza Bolívar de Araure, estado Portuguesa, Venezuela. Agosto, 2006.

La frontera

Fotografía: Laura Morales Balza

PuertaTres

Fotografía: Laura Morales Balza

PuertaTres. El viaje.

Esta tarde un milagro

Queda muda esta ciudad gemido
Afuera late el estruendo de las calles
y su gente
Un cristal me separa de sus universos y sus pesares
No puedo irme detrás de sus olores y sus tristezas
levantar al niño que me mira
con ojos de hijo
y abrazarlo con mi vientre
Confundirme en los brazos de todos, sus pasos
de pájaros en el suelo
sus miradas desconocidas, impersonales
Sus pies estacas, sus pasos lánguidos, insistentes en el suelo
aún en el suelo
en el suelo puestos
porque si late el corazón es menester andar
sin detenerse
Una niña que acaba de pasar me dejó sus ojos
tiene cara de Lucía o de Julia
sus ojos eran grandes, como mundos
Entonces esta ciudad es bella
porque Julia o Lucía tenía ojos de montaña
y eso siempre es redentor
porque una montaña es la certeza de saberse en el suelo
resguardo del horizonte, para que no se acabe
pared para que las aguas no se salgan
lecho para que el cielo repose si las nubes le pesan
El gemido de esta ciudad me distrajo del milagro
Una mujer mira mis lágrimas y mi sonrisa
ambas en mi rostro sin Dios (que desconozco)
y mi pecho hace tiempo salido de mi cuerpo
late fuera de mí
más lejos del cristal que de la montaña
porque la vida tiene rendijas amplias por las que puede asomarse
a descubrir si Dios sonríe
y no importa la hondura de su hendidura
si es noche
si es día
bastará asomar los ojos
para que todo tenga sentido
aún si los peces
están fuera de las aguas
Dios estuvo escondido en una fisura diminuta de la tierra
y esta tarde le he visto salir sonreído
tibio
húmedo aún
por las aguas saladas




a Lety Ricardez
a sus espíritus amorosos
a Loyda
a su milagro






Laura Morales Balza

Génesis 1:3 (primera parte)

De la serie «Génesis 1:3» fotografías de Laura Morales Balza

Génesis 1:3 (segunda parte)

De la serie «Génesis 1:3» fotografías de Laura Morales Balza

Génesis 1:3 (tercera parte)

De la serie «Génesis 1:3» fotografías de Laura Morales Balza

La casa

Esta casa horadada
este país
descubriéndose en silencio agónico
de colores, desvanecido
de sonrisa oculta
detrás de estas paredes
que protegen mis huesos
y mi sangre
Este espejo
donde mi piel dejó su otredad legítima
Pared, donde mis gritos no alcanzan
y mis manos no se sujetan
Opaco espejo apagado
moribundo espejo
espejo último
donde colocar mi cuerpo imaginado
porque sólo reconozco mis latidos
y mi lengua no dijo más las palabras de todos
y sólo mis latidos recuerdan la música de mi idioma
Lugar desconocido
de donde mis pies se levantan
sólo para preguntarse
qué tierra
será
tibio suelo
Qué cielo
despejado sueño
para dejarlos andar
desnudos
con mi vida a cuestas

Latido

Aire
para sellar mis labios de oscuras palabras
Estoy dentro de la bóveda
donde todo se vuelve planeta
Universo constelado

Mira mis labios de sentencia
Flor erguida en el silencio de los siglos
Páramo incendiado


...


Es una pena
que mi corazón,
sólo conozca caminos de salida

Todos ellos,
sin retorno

Es adentro, no afuera

«Por la vía del asombro, lo sagrado vive»
Salvador Pániker


.


Voy detrás de ti

No importa si es luna o es sol
Si es tibio el vientre que atraviesas
Soy débil a estas luces látigo
Puedo sospechar el crujido de mis hilos al romperse
Mi piel adherida a mis huesos simétricos
tan libres, si de mares se trata

Adentro, alrededor
hasta donde sea capaz
hasta más lejos
hasta lo sordo
Allí donde no sea un cristal lo oculto debajo de los párpados
Donde mi mano tome lo vivo del mundo
y en las aguas, sean más extendidas las almas de todos

Sé cuál de los días me espera
Mi único temor
es no escuchar a los pájaros
Todo se vuelve mudo, aún en esta sombra iluminada


Desde mi desnudez ingrávida, sueño lo que ocurre en el aire

Todo es lúcido para mis ojos
porque tal vez

aquí adentro

la luz vive en su justa medida






Imagen realizada en el estado Aragua. Venezuela, 2006. «Es adentro, no afuera»

por Laura Morales Balza

Fotografía

Me aferro a tu cuello, a tu olor de ángel dormido. Cierro mis ojos porque sólo los tuyos tienen el poder de mostrarme el mundo. Te miro mientras duermes, hago un inventario de las cosas que dejaré de tener: tu perfil; mi sombra de espera y compañía en el baño; tus manos pequeñas; tus brazos del tamaño del abrazo de siempre; tu voz; tus palabras inventadas y todo lo que asomas cuando despiertas.

Te abrazo aire, huesos, líquido, llama. Mi hogar no son estas paredes sino este abrazo. Aquí los pájaros se detienen y nos miran, en el temblor de descubrir que hemos robado el azul de su bóveda.

Coincido contigo dentro y fuera del lente. Eres todo lo que vive en ese cuarto oscuro. Eres quien descubre por qué es negra la savia para mis ojos. Por qué es negro el árbol, por qué negras las ramas. Esa caja oscura sólo me sirve para retenerte y para adorarte. Esa caja oscura te salva para mí, te salva para el momento en que tus alas abran libertades delante de mis ojos. No te retengo humano, te retengo imagen. La sal y la plata son la alquimia indispensable para construirte en mi memoria... sin confiar en lo que mi pensamiento traiga... sólo una imagen ( mil ) que te construya siempre en mis adentros.

Mi vientre te trajo para la contemplación. Libre eres, de volar.

Yo, sólo ojos para mirar tu sombra de ave deambular sombra sobre el suelo. Te retengo en la oscurana de mi caja. Click. Te amo en ella. Click. Convierto tus instantes en lugar frecuente para la visita. Click. Miro tus manos. Click. Ruego sea luna llena para que la luz entre y nos convierta. Click. Te espero en las aguas. Click. Un nuevo alumbramiento cuando apareces callado entre las aguas. Click. Te construyo silueta en la ventana. Click. El sol te espera. Click. Hijo. Click. Mío. Click...

Plexo

De todas las tristezas
lo más vivo
destila debajo de la espina
donde tus ojos terminan su mirada
No es este jeroglífico de venas húmedas
lo que rodea mis huesos y mis cavidades
No es lo apresado en el nudo de las redes

Son tus ojos de mirada finita
y mi fe escurrida a cántaros

Del otro lado (primera parte)

Esta serie de fotografías es de las pocas cosas que he realizado a color, fuera de las imágenes inevitables de viaje algún tiempo atrás. Es una selección que muestra ese otro espacio que a pesar de ser cotidiano, a veces nos es ajeno por distancia o por obviedad. Porque a veces es más sencillo cerrar los ojos ante las cosas que nos tocan internamente, o porque van tan allá que no es posible alcanzarlas con los ojos, o con el corazón. Unas son tangibles para cualquier mirada hacia cualquier punto de mi país. Otras parecen un sueño profundo, del que no despertamos. Y, por supuesto, negamos.

Mi interés es que a pesar del drama que puedan dejarnos alguna de estas miradas, hay también lugar para la sonrisa y la inocencia; el poder, de retener esperanza en nuestras manos y la posibilidad de hacer las cosas un poco diferentes. Así sea desde nuestra compañía o pasos más gigantes que ojalá sean miles, por mucho tiempo.

Sonreír es un hacer que no se ha perdido en estos vaivenes increíbles, ilimitados, imaginarios. Es parte de eso que resta y que en origen, es casi imposible sea arrebatado. O por lo menos, ese es mi deseo.

Dedicado al padre Txúo.
Y a quienes le acompañan en la posibilidad de la sonrisa.

Laura Morales Balza

Del otro lado (segunda parte)

Del otro lado (tercera parte)

Fotografías: Laura Morales Balza