Los sueños de Nebamón

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Jardín con estanque (1420-1375 a.C.) detalle de un mural de 64x76 cm

Anónimo. British Museum, Londres

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No sé qué sueña Nebamón. Tal vez sueña con las líneas dibujadas por las tilapias en el agua del estanque. Miro las palmeras y el resto de los árboles con todo el cielo detrás de ellos. Como si fuese posible romper la piedra detrás de sus ramas, para que los pájaros insistan como parte del paisaje. Hay luces entre los árboles* y cielos azules detrás de sus ramas.

Frutas, papiros, lotos y vasijas son suficiente hogar para Hathor. Suficiente alimento en sus manos para apaciguar la soledad de sus muertos. ¡Cuánta flor sobre la piedra! Desde un pincel anónimo, esas horas soñadas de tintura y silencio en la labor. Pintar la vida en la piedra de las tumbas, consagra lo vital de un latido en la piedra, lo imposible de su gracia.

En el reflejo de la luz enraizada, brilla también el cansancio de los sicomoros.

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*Poema de Fernando Paz Castillo

El paisaje, mi páramo

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Carretera Trasandina, estado Mérida. Venezuela.

para ver a 800 pixeles

misiva

Parezco sola aquí, vista desde lejos
Adentro
estoy acompañada
como los árboles en los bosques

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La fragilidad tiene cáscaras de acero en los cuencos de mi anatomía.

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La noche está detrás de la ventana
Miro
atenta,
que el día rompa en brillos
Bautismo cotidiano y silencioso
visible sólo desde las tinieblas

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Punto final

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Sabia raíz

A flor de piel (no)
A flor de tierra (no)
A flor de agua (sí)

Manglar inquieto
de cara al brillo breve de la luz

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Manto de sal
Manto de raíz
Manto sumergido
rama hundida, donde el pájaro no alcanza
Cúbrenos

manglar

Húmeda raíz

Me sostengo de tu sólido engranaje
red y abismo
desde el cielo hasta la tierra
Sin más fondo que tu insistir salado.

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Siempre dije:
La palabra es un decreto.

Es, además, un presagio
en forma de tímido haiku.

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La voluntad es una delgada cicatriz
en el fondo vacío de esta taza

punto

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Escondida en la madeja de mi tejido, estas redes son los trazos de mi cartografía elemental. Mi reino de silencios.

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marcelina

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Junta las manos por el frío. Se estira la camisa por el borde inferior y busca calor en el roce de las telas. Mira a los ojos. Digo «gracias» todas las veces que puedo por esos ojos que miran sin atajos. Ofrece café y también lo toma entre las manos, sé que el vapor del café hirviente es otra puerta abierta para el calor. Llueve sin piedad pero esta vez no me quedo mirando las gotas en la ventana. Le doy la espalda a la lluvia y me concentro en los dibujos opacos del humo del café cerca de los lentes de Marcelina. Por momentos me distraigo en el cordel que los asegura y viajo distante hasta los lentes de mi abuela. Entonces me descubro entre huellas desnudas, como esos recuerdos que no son recuerdo pero se presentan como «cosa ocurrida» aunque estén por pasar. Cierro los ojos para desviarme de la nostalgia mientras Marcelina pasa las manos por el borde de la tela (siempre con amor). El sonido de la lluvia insiste con sentencia de brújula pero yo conozco sus predios así que sigo dándole la espalda. Un día esas gotas y ese sonido dejarán su significado de nudo en la garganta. Como el rigor de la hebra hilvanada en el trazo de la aguja, el territorio de este firmamento en basta tiene límites que me tranquilizan. Siempre añoro montañas en el borde borroso de cualquier horizonte. No me condena la severidad brillante de la aguja... son tantos los devenires arrojados.

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grafía

a Gabriella

Hay dibujos que son un presagio

lux

Hay imágenes descorazonadas y trágicamene huérfanas.
Su orfandad es insoportable.

cantarte cumplió 19 años

Fotografía: Laura Morales Balza

Rue de Rome

París, Francia

Ayer, 6 de julio, CANTARTE cumplió 19 años de labor ininterrumpida. Un abrazo feliz a mis amigos de la música de todos estos años y a quienes siguen soñando en la tribu. Gracias a todos por el universo compartido, por los silencios suspendidos y por la comunión en la voz.

Gracias a César Alejandro por las horas de estudio, por enseñarnos lo que queda en el aire después del aliento y por ayudarnos a mostrar los demonios y los ángeles de tantos compositores a partir de sus obras.

Gracias por el Magnificat de Arvo Pärt, por el Ave Maria de Trond Kverno, por el Christus factus est de Anton Bruckner, por los O magnum mysterium de Tomás Luis de Victoria, Morten Lauridsen, Francis Poulenc y César Alejandro Carrillo, por Musicians wrestle everywhere de Elliot Carter y por el Stabat Mater de Sebastián de Vivanco... que espero no se vaya nunca de la voz.

Gracias a todos por tanta música que me hizo feliz.

¡Feliz cumpleaños amigos queridos! Que resten muchos años.

Fotografía: Laura Morales Balza

en el éter

¿Cómo podríamos distinguir

el danzante de la danza?

Yeats

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La hora nona, la hora sin nudos

Vulnerables o vulneradas

las voluntades

......en procesión sin miedo

despojadas de vísceras y ropas

descubren piedras y alientan en el frío

Lisboa pétrea

Lisboa ámbar

Toma tiempo poner los pies desnudos en la tierra

a José Saramago

a Blimunda

a Baltarsar

lejos

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Adentro, Blimunda.

En ayunas y con los ojos cerrados.

en la calle

Esta mañana estaba lloviendo y el día comenzó con esa temperatura agradable y el brillo del agua en el asfalto. Estaba contenta pensando que por fin había un día sin ese sol estridente que no deja ver nada.

En la avenida principal de Alto Prado, un conductor que iba delante de nosotros le tocó la corneta a un anciano que cruzaba la calle. Tocó varias veces la corneta para que el anciano se apurara.

Mi hijo estaba en el carro. Es difícil estar aclarando todo el tiempo conductas como esa, porque como digo siempre... somos seres permeables y de tanto nadar en estas aguas contaminadas podemos terminar actuando de la misma manera.

El anciano respondió con un ademán. Mi hijo conmovido dijo «Mamá, pero si es un hombre tan mayor ¿por qué lo apura así?»

No quiero guardar más silencio con respecto a estas cosas. Hemos sido demasiado tolerantes, hemos escondido la cabeza pensando que sin mirar, sin hablar, sin ver... somos diferentes. Pero eso no es lo único que hace falta hacer para sobrevivir en la situación que vivimos actualmente.

Esta sociedad tiene sentencia de muerte y eso hay que asumirlo. Estamos podridos, descompuestos, huérfanos de humanidad.

Sólo me siento a salvo aquí... al lado de mi perro dormido.